-¡Sólo puede quedar uno! bramó Ramón mientras engullía una loncha de cecina de 3 cm de grosor.
-¡Sólo puede quedar uno!, gritaba en tono osco, rudo y desafiante, mientras el vino descendía por su garganta y rezumaba por la comisura de sus finos labios cual cisterna que descarga su contenido en el retrete.
-¡Y ese uno soy yo!. Fueron las últimas palabras que dedicó el alcalde, Don Ramón, a la audiencia que atónita observaba semejante despropósito.
Salió de Ezequiel igual que entró, desnudo y con hambre. Tres ristras de chorizo, picante, por supuesto, 20 lonchas de cecina, medio kilo picadillo, una barra de pan, y un lomo, no fueron suficientes para aplacar su "fame". Así la llamaba él. Era la única palabra en Asturiano que se permitía, fruto de las conversaciones lingüísticas mantenidas con su otrora mano derecha, Agripino, Agri para los amigos, Pino para los esperteyos de la noche.
Fame, decía cuando se levantaba. Fame, decía cuando se acostaba. Fame decía cuando hablaba.
Cogió el coche oficial, desnudo aún, de vuelta al trabajo. No iba solo. Ramón, el otro Ramón, le acompañaba mientras describía sus ínfulas gonádiles.
-Ramón, mi amigo, confidente, colega, compañero, ¿qué es lo que pasa? La gente me mira raro, de arriba abajo, como si estuviese desnudo. ¿Qué pasa Ramón, estoy desnudo?.
-No mi rey, no lo estás. De hecho nunca has estado tan bien vestido. Pasa que la gente nos envidia por solucionar los problemas de la plebe. Porque fueron los vecinos los que te eligieron alcalde, pero es una pena que tú como alcalde no puedas elegir a los vecinos. Porque vaya vecinos que nos tocaron, son todos unos filibusteros, mamporreros de la retórica vacía, unos mierders.
-Joder Ramón, como te enrollas, ya me entró la fame. ¿No tendrás algo pa comer?. Venga arranca y vamos a Tíos que son de confianza.
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